Raw As Fuck

The pages turning yellow
As the days
Pass by;

Desire to write
Burning inside,
Wanting to destruct
The world
With my fucking arrival.

The lusty craving
Of being
A famous artist
Drives my actions,
Thinking that I
Am making
Art
And serving
Art
And aspiring
That I am an
Artist,
Is fucking dangerous
To art itself.

Kurosawa inspires
To write and never
Ever stop.

The thirst,
The lust
Is insurmountable.

I want to
Fill the diary
With
Ideas
Emotions
Illustrations
Scripts
Stories
And make
A living,
A fucking name...
My fucking name.

The ideal
Of creating
For,
In,
With the present
Is the
Ultimate endeavour.
That seems damn
Elusive right now.

Beckett, Scorcese, Anderson, Tendulkar, Joyce, ionesco, Kurosawa, Chekhov, Tarkovsky...

All inside the
Lusty craving
Entirely to become
The Big Artist
Who creates art
Of
Originality,
Quality,
Provocation.

The diary
And
The pen,
Tools forever,
Colleagues forever,
Saviour forever.

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